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Há uns dez pares de dias, ó Vinícius, sua velha carta contra os escritores de Minas ressurgiu com a inesperada ironia de um autodesengano. Mais do que as palavras poderiam dizer sobre a alma dos mineiros, disse a realidade crua e enlameada.Read More

A beira do precipício. Então chegara ali: como tantas outras vezes. Nunca jogou, e não entendia porque. Porque não? Que é preciso? A dúvida reinava: “Para lis alva”. Instante suspenso. A dúvida. Anos ali, e um dia, o vento: jogar-se não é possível.Read More

Quando Cecilia Vicuña me disse que podia me receber em seu apartamento em Nova York, não pensei duas vezes, arrumei minhas malas (raramente viajo com uma só) e parti.Read More